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"La donna del piano di sopra" di Claire Messud










Noi abitiamo sempre al piano di sopra.
Non siamo le pazze in soffitta: quelle ricevono parecchia attenzione, in un modo o nell'altro.
Siamo le donne tranquille in fondo al corridoio del secondo piano, quelle che non sgarrano mai con la spazzatura, quelle che sorridono e salutano allegramente sulle scale, e che, dietro la porta chiusa, non fanno mai rumore.
Nella nostra vita di tranquilla disperazione, noi siamo le donne del piano di sopra, con o senza un maledetto soriano o un fastidioso labrador saltellante, e neanche un'anima si accorge che siamo furiose. 
Siamo invisibili.
Credevo che non fosse vero, o che non lo fosse per me, ma ho scoperto che non faccio eccezione.
Il problema adesso è come gestire qull'invisibilità, come usarla, come renderla incendiaria.




Oggi in treno ho finito "La Donna del piano di sopra".
Aevo grandi aspettative verso questo libro.
Non so perchè.
Saranno state le recensioni lette qua e là.
La bellissima copertina.
L'inizio che mi ha subito catturata.

La donna del piano di sopra non sembrava così lontana da ognuna di noi.

La verità, una volta arrivata alla fine, è che Nora vive in un suo mondo pieno di illusioni e non fa nulla, nulla di veramente concreto, per cambiare le cose che non vanno. Accumula sogni e li coccola come piccole ossessioni. Sogni che si fondono con la realtà che si fonde con la sua percezione di essa.
Tutto viene messo in dubbio.
Perfino Nora stessa.

Mi ha lasciato una sorta di irritata compassione.
Tutto, di colpo, mi è parso finto.
Gli amori.
Le amicizie.
I rapporti con i parenti.
Il lavoro.
L'artista che è in lei.

Com'è veramente la vita di Nora?
Un enorme paese delle meraviglie o una piccola stanza ricostruita nei minimi dettagli in una scatola di scarpe?

Per fortuna, alla fine, arriva la rabbia.
Un sentimento vivo.
Il momento della svolta?
No.
L'ultima riga.
Prima dei Ringraziamenti dell'autrice.








In realtà sono arrabbiata perchè ho cercato  in tutti i modi di uscire dalla Casa degli specchi, dall'iganno e dalla finzione del mondo, o del mio mondo, sulla costa orientale degli Stati Uniti d'America nel primo decennio del Ventunesimo secolo. Ma dietro ogni specchio c'è un altro cazzo di specchio, in fondo a ogni corridoio c'è un altro cazzo di corridoio, e il parco dei divertimenti non è poi così divertente, ma a quanto pare non esiste una porta con la scritta USCITA.





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